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Convulsionado de plasma

en la jaula de los pájaros,

de plumas ensangrentadas

rodeadas por rejas oxidadas.

Que son observadas por ellos…

ojos cianóticos

que contemplan la lluvia de plutonio

y se funden bajo el arco iris negro

de tus ilusiones.

Una vez más mi sombra me llama

y me lleva al abismo de Baudelaire

al vacío de lo enfermo

al trono del maestro;

los gritos de las Parcas

que se disponen a cortar el hilo

y a inmortalizar su alma en un cuerpo podrido.

Un cuerpo que predispone su final

y toma las riendas de su corto destino,

no toma en cuenta presagios

y se sumerge en tequila y vino.

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